lo hecho está hecho
y no queda trecho
por recorrer.
Está parado, aunque se mueva.
Sopla viento pero no hay brisa,
fluye el agua sin prisa.
Qué decir cuando no queda nada;
pensamientos vacíos.
Busco palabras no pronunciadas,
pensamientos no pensados,
sueños no soñados
y deseos aún por desear.
Se mueve, sin moverse;
Es visible, pero no puede verse.
Está donde estaba, no donde está
ni donde estará.
Está, sin embargo,
perdido entre lamentos
y sollozos aún no llorados.
Verde es la hierba,
ahora roja, ahora negra.
El color no le importa
a la primavera.
Busco frases no formadas,
letras no escritas,
verdades no encontradas
y mentiras por contar.
Observa, él está observando.
No lo sabe, pero está esperando.
Una flor marchita es acariciada
por la lluvia y el roce
de la brisa.
Pero no hay brisa,
ni viento, ni nubes,
ni agua que fluya.
No hay verde,
ni rojo, ni negro,
ni ha llegado la primavera.
No hay palabras,
ni pensamientos, ni sueños,
ni deseos quedan.
Los lamentos han desaparecido
entre sollozos;
la flor se ha mecido demasiado
y ha caído.
El que observa ha dejado de mirar,
cerrando sus ojos.
Busco palabras, busco temores.
Busco pensamientos, busco tus roces.
Busco deseos, busco sensaciones.
Busco un abismo,
te busco a ti.
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